A noite aberta construiu milagres
e era só de forças a mão abandonada
os calos volumosos sobre o médio
o cheiro de tinta e suor de morto
os olhos baços misturando tudo
espreguiçando ainda pela janela
o sol não vem
o sol não vem

Sem os calços de madeira
as portas batem-se incontinentes.
é só a brisa da manhã entrando
fria e pálida de noite
pelas frestas da minha casa.